todo empieza con un tren atrasado de su horario habitual a causa del mal servicio ferroviario de la línea para los pobres y mi primer día de clases llegando tarde.
siempre llego tarde a clases, pero pensé que este martes 13 algo iba a ser diferente.
me cuesta escribir con las manos heladas, ahora es invierno y las puertas del tren se abren cada tanto. imagino que sería de mí, si en vez de caminar por el piso del vagón lo hiciera por el techo, transversalmente, o por las paredes, en dirección indefinida.
el recorrido ahora atraviesa un cementerio y frente a mí una señora que parece ser de la región del norte saluda a todos sus muertos conocidos mientras que su acompañante, un hombre robusto y sexagenario, habla sobre un nacimiento.
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